Carrer de la Marina

Josep Maria López-Picó nació en 1886 en Barcelona, donde murió en 1959. MARINEROS EXÓTICOS Esos hombres parecen desligados de nosotros; llegan a la tierra y cantan. Todo el mar traen con ellos. Por eso la tierra les es pequeña y se mueven extraños con congoja infinita. Entonces se embriagan y cantan aún más. Esos hombres parecen desligados de nosotros. Nos los miramos, nos los miramos. Y ellos se ríen del esfuerzo que nosotros ponemos en nuestra ojeada. Pasan en largos grupos desiguales y anhelantes; sus vidas a pleno sol nos parecen llameantes; se mueven como en el aire se mueve un estandarte. Nos los miramos, nos los miramos. Y ellos se ríen. Mañana se irán y cantarán en otras tierras. ¡Hombres del mar, desligados de nosotros! MARINERS EXÒTICS Aqueixos homes semblen deslligats de nosaltres; arriben a la terra i canten. Tot el mar duen amb ells. Per’xò la terra els és petita i s’hi mouen estranys en congoixa infinita. Llavores s

Màrius Sampere nació el 28 de diciembre de  1928 en Barcelona, donde murió el 26 de mayo de 2018. UN DÍA ESCRIBÍ Un día escribí que hacer poesía consistía exactamente en preguntar a cada nombre qué otro nombre quería para él: te llamas añoranza, ¿no quieres llamarte presentimiento o gusano?,           la lluvia es tu nombre, ¿quieres llamarte lágrima? De esto hace mucho tiempo y los nombres no respondieron nunca, debe de ser que se lo pensaban. Ahora es diferente, no lo escribiría. Sé que cada cosa, aun siendo la envidia permanente de otra, toda vez que es ella misma no puede desistir de su esfuerzo esencial, no tiene respuesta, es pura indecisión, solo vacila. Y han pasado muchos  años y cada nombre se está muriendo cerca del rescoldo de su sentido primero e invariable. Y pienso, ya de lejos, que la poesía es hacer enmudecer el labio de la tierra con la palabra justa. UN DIA VAIG ESCRIURE Un dia vaig escriure que fer poesia co

Miquel Bauçà nació en Felanitx (Mallorca) en 1940 y murió en Barcelona en 2004. UNA VEZ MÁS… Una vez más, anoche, vuelvo a pensar que si no te hubieras muerto como moriste, yo, en verano, te habría recogido muchos haces de leña seca para quemar en el invierno en la hoguera y para que tú pudieras dormirte cerca de la llama. Entonces, tus sueños habrían huido por caminos de ternura y se habrían llenado de pequeñas islas de felicidad, pequeñas islas contra mi triste adolescencia. Por Santa Margarita habríamos ido a la feria del pueblo, y después habríamos ido a ver el mar. Cuando la vejez te hubiera inclinado, yo mismo te habría hecho un cayado de acebuche, y los verderoles habrían chillado en medio de las amapolas. Yo habría llevado unos pantalones remendados y descoloridos, y un sombrero de paja me habría tapado un poco los ojos. Cuando las higueras que están junto al camino hubieran comenzado a dejar caer las hojas, yo mismo habría prepar

Josep Palau i Fabre nació en 1917 en Barcelona, donde murió en 2008. DESPEDIDA Ya no sé escribir, ya no sé escribir más. La tinta me embadurna los dedos, las venas… -He dejado en el papel toda la sangre. ¿Dónde podré decir, dónde podré dejar dicho, dónde podré inscribir la pulpa del fruto de oro sino en el fruto, la tempestad en la sangre sino en la sangre, el árbol y el viento sino en el viento de un árbol? ¿Dónde podré decir la muerte sino en la muerte, muriéndome? El resto son palabras… No sabré ya escribir nada mejor. Demasiado cerca de la vida vivo. Las palabras se me mueren adentro y yo vivo en las cosas. COMIAT Ja no sé escriure, ja no sé escriure més. La tinta m’empastifa els dits, les venes… -He deixat al paper tota la sang. ¿On podré dir, on podré deixar dit, on podré inscriure la polpa del fruit d’or sinó en el fruit, la tempesta en la sang sinó en la sang, l’arbre i el vent sinó en el vent d’un arbre? ¿On pod

Josep Sebastià Pons nació en 1886 en Ille-sur-Têt (Languedoc-Rosellón, Francia), donde murió en 1962. EL DESEO Mira las rosas de noviembre cómo están en este parque mojado aún de lluvia. Una es color de bruma a sol naciente. La otra es color de nieve en la sombra clara. Y cada una vive para sí, distraída en su carne nueva y separada, ignorando todas cómo se aviva la mirada que las querría reflejar. EL DESIG Mira les roses de novembre com s'estan en aquest parc tot moll de pluja encara. L'una és color de broma a sol llevant. L'altra és color de neu en l'ombra clara. I cadascuna viu per si, distreta en sa carn nova i separada, ignorant totes com s'aviva la mirada que les voldria reflectir .

David Sanahuja nació en 1915 en Barcelona, donde murió en 1990. BODEGÓN Los labios callados son heridas desangradas. El cuchillo del pan, un presagio de guadaña. Y en el rincón más confuso de la tela condenada se marchita lentamente la última esperanza. BODEGÓ Els llavis callats són ferides dessagnades. El ganivet del pa, un presagi de dalla. I al racó més confús de la tela damnada es marceix lentament la darrera esperança .

Josep Janés i Olivé nació en Hospitalet de Llobregat (Barcelona) en 1913 y murió en Santa Margarida i els Monjos (Barcelona) en 1959. IN MEMORIAM Sobre ti, sólo las flores. Eran como una ofrenda blanca: la luz que daban a tu cuerpo nunca más sería de la rama; toda una vida de perfume con su beso te era dada. Tú resplandecías de la luz en los ojos cerrados atesorada. ¡Si hubiera podido ser suspiro de flor! Darme, como un lirio, a ti, para que mi vida sobre tu pecho se marchitara. Y no conocer nunca más la noche, que a tu lado se disipara. IN MEMORIAM Damunt de tu, només les flors. Eren com una ofrena blanca: la llum que daven al teu cos mai més seria de la branca;  tota una vida de perfum amb el seu bes t’era donada. Tu resplendies de la llum per l’esguard clos atresorada.  Si hagués pogut ésser sospir de flor! Donar-me, com un llir, a tu, perque la meva vida  s’anés marcint sobre el teu pit. I no saber mai més l

Carles Riba nació en 1893 en Barcelona, donde murió en 1959. ELEGÍAS DE BIERVILLE (II) ¡Sunion! Te evocaré de lejos con un grito de alegría, a ti y a tu sol leal, rey de la mar y el viento: por tu recuerdo, que me eleva, feliz de sal exaltada, con tu mármol absoluto, noble y antiguo yo como él. ¡Templo mutilado, desdeñoso de otras columnas que en el fondo de tu salto, bajo la ola risueña, duermen la eternidad! Tú velas, blanco en la altura, por el marinero, que por ti toma bien su rumbo; por el ebrio de tu nombre, que a través del desnudo matorral viene a buscarte, extremo como la certeza de los dioses; por el exiliado que entre arboledas oscuras te vislumbra súbitamente, ¡oh preciso, oh fantasmal! y conoce por tu fuerza la fuerza que lo salva de los golpes de fortuna, rico de lo que ha dado, y en su ruina tan puro. ELEGIES DE BIERVILLE (II) Súnion! T'evocaré de lluny amb un crit d'alegria, tu i el teu sol lleial, rei de la mar i

Pilar Cabot nació en 1940 en Vic (Barcelona), donde murió en 2017. HOY... Hoy me place el amor que no obsesiona; el amor pequeño, de sueños abarcables; el amor marcado por límites mesurables. Brilla en silencio hoy en la punta de los dedos el agua de la ternura. Ni inquietudes ni una pizca de deseo o de locura. Plácidamente me entrego a la armonía del benigno contexto. Nada me eleva. El amor que hoy me place navega a vela suavemente impulsado por el vientecillo. Dócil amor que no exalta ni duele. AVUI... Avui em plau l’amor que no obsedeix; l’amor petit, de somnis abastables; l’amor marcat per límits mesurables. Brilla en silenci avui al cap dels dits l’aigua de la tendresa. Ni neguits ni un borrall de desig o de follia. Plàcidament em lliuro a l’harmonia del benigne context. Res no m’encela. L’amor que avui em plau navega a vela suaument impulsat pel ventijol. Dòcil amor que no exalta ni dol .

Joan Valls i Jordà nació en 1917 en Alcoi (Alicante), donde murió en 1989.   DIFÍCIL ES… Difícil es dar un nombre a cada cosa mientras los caminos resultan pedregosos e infaustos. Miro el paisaje augusto de los cultivos provechosos y solo recojo unas pocas palabras elementales: manzana, ciruela, naranja, tomate y berenjena y un etcétera patrio de otros frutos naturales. Del azul mediterráneo: merluza, atún, lubina, concha, dentón, sepia, sardina y calamar. La amplia geografía del país es nutricia, como la antigua diosa de caderas y pechos grandes. Versistas que la cantan caen en el dédalo pánico por el policromo barroco que les aturulla el canto. De nuevo volveremos al clamor admirativo en un intento salvaje de ser originales. DIFÍCIL ÉS… Difícil és donar un nom a cada cosa mentre els camins resulten pedregosos i infausts. Mire el paisatge august dels conreus profitosos i sols recullc un poc de mots elementals: poma, pruna, taronja, t